Hier au Stade de
France, il y avait le groupe AC/DC, et ça a dépoté du décibel, ça a fait
autant de bruit que quand Lisa Angell se coince le doigt dans une porte et
crie.
AC/DC c’est l’un
des derniers groupes de rock mythiques, quand eux et les Stones arrêteront il
ne restera que Patrick Sébastien, le seul non rockeur à ne parler que de
pratiques sexuelles. Parce que Souchon et Voulzy sont supers, mais quand ils
chantent, on n’a pas envie de boire des bières en hurlant "prends-moi
Satan".
AC/DC, c’est du
hard rock, du lourd, qui tâche, avec un type qui crie et qui pue la sueur, vous
lâchez Carla Bruni là-dedans, elle convulse et ses pommettes explosent. 40 ans
qu’AC/DC fait du rock, rien ne les arrête, comme Jean-Luc Lahaye quand il tombe
sur un bus de jeunes filles en sortie scolaire au zoo. En 1980 Bon Scott,
chanteur d’AC/DC, meurt étouffé par son vomi, un classique chez les stars du
rock, avec sauter du haut d’un toit sur une dalle de béton parce qu’on a vu une
piscine en bas. Là on se dit, un groupe qui perd son chanteur c’est comme un
champion de flipper qui perd un bras, pas du tout, ils en trouvent un autre,
qui chante pareil.
Brian Johnson,
67 ans, et qui glapit comme un lapin qui voit débouler Bernadette Chirac avec
autour du cou le cadavre de son père. Ces gens sont là
pour durer.
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